Архив

В пестроте и шумихе вокзала
На скамейке мешки разложив,
Мне цыганка судьбу предсказала –
Три любви за короткую жизнь.
А потом на дождливом перроне,
Руку мне положив на плечо,
Третий мой, мой давно постронний,
Говорил: «Ты полюбишь еще».
Застучало в висках: «Не уеду,
Ты последний. Люби – не люби!»
А цыганка за нами по свету
Шла, привычно считая рубли...