На закате костер был неистов,
И ознобом тянуло с реки.
У костра собрались альпинисты
И негромко читали стихи.
Словно флягу пускали по кругу –
Каждый влагу их горькую пил.
Так справляли поминки по другу,
Что сорвался и трос обрубил.
Может, правильным выбор и не был,
Мог спастись, но спасаться не стал,
Чтоб того, кто цеплялся за небо,
Не тащить за собою в провал.
А писал он о странствиях дальних
И о том, что не любит уют,
И звучали все строки банально,
Но об этом не думалось тут.
Плыл в тот вечер над лесом, над летом,
Над тоской поминального дня
Вздох деревьев: «Не стало поэта»,
Ветра вздох: «Не судите меня».
|
Новости
Чаты
88:88 
