Бляхман Борис

Это город стариком, прислонившись к кипарисам,
Отдыхает от жары, день июльский пролистав,
И пустынные ветра, извиваясь словно лисы,
В танце выжженных песков завывают у виска.

Бросить всё и убежать, но в быту увязли ноги.
Мы замешаны судьбой в подгорающий пирог.
Бог от скуки неземной перепутал все дороги,
Нам отмерив в той игре безнадёжно малый срок.

И хотя наш восток к Богу кажется ближним,
Тот давно не вникает в людские дела.
Раскалив своим взглядом Беэр-Шевские крыши,
Он не смог в наши души прибавить тепла.

Ноет время иссохшею, старою скрипкой,
Надрывает пространство тягучий мотив,
Но надеждой маячит в предутренней дымке
Наше счастье, чтоб снова не сбиться с пути.

Чем не райский уголок? Ну, подумаешь, пустыня.
Чтоб добраться до морей даже часа не уйдёт.
Этот город, приютив нас, уставших от России
И тоскующих по ней, своей ревностью не жжёт.

2001