Это несколько стихов...не моих.... Но они мне очень нравится, а еще я очень уважаю человека, что их написал... А поскольку его стихи уже есть в инете то надеюсь он не обидиться на меня 
**************************************
Посвящение….
И прах его давно истлел,
А Дух – не улетел.
Он расставаться не хотел,
Остаться – не хотел.
Но выбросьте из головы,
Забудьте,
бросьте Вы! –
Он не вернется к нам – увы –
И не уйдет – увы!
Он повседневной суете
Определил предел.
И он – среди живущих тел
и вне текущих дел.
Он погубить нас не желал,
Спасти нас – не мечтал.
Но уходить от нас – не стал,
и с нами жить – не стал.
Его уже не повстречать,
Уже – не отдалить.
И не ему за нас решать –
Нам за него не жить.
*********************************************
Антиэпиграф: …И я спросил его: это – кровь?
Чернила – ответил он…
А.Галич
Это я вчера у Шхемских ворот
Был арабской пулей убит.
Это кровь моя по камням течет,
Под безумным солнцем кипит.
Вам не смыть ее никакой слюной
До конца ваших грязных дней.
Вы под вашим сговором с Сатаной
Подписались кровью моей.
Вас теперь никогда не оставит страх:
Ваш партнер достаточно строг.
Вы нарушили правила. Дело – швах,
Он припомнит вам сей подлог.
И не сможете спрятаться вы тогда
За стеной из красивых фраз,
И ему вы заплатите, Господа.
Вы сполна заплатите, Господа.
Вы за все заплатите, Господа! –
Подороже, чем в этот раз.
… Алилуйя, алилуйя, алилуйя – потом…
Посвящается Вите Лощиверу, светлая ему память..
***********************************
На смерть будильника
Часы разобрали
до самой последней детали,
до малого винтика,
до положения риз.
Бессмысленно
Впрочем,
глупей то, что в доме держали
давно отказавший,
уставший служить
механизм.
***************************************
Себе к 40-летию
Не к Датам ползем и не к Вехам,
а к неким известным местам,
и возраст – уже не помеха
признанию в том, что устал.
И чувствует грузное тело
что дело – все дальше к концу,
и легче душе, что болела,
но хуже спине и крестцу.
*********************************
Красок смешенье,
свечение осени,
небо и мы…
Что же Вам надо?
Чего же Вы просите?
Ждете Зимы?
Как Вам помочь
разрешиться от бремени?
Что Вам сказать?
Грустными стали
совсем не ко времени
Ваши глаза.
Что же, мой друг,
против жизни востали Вы,
спорите с ней?
Не по своей же вине
опоздали Вы,
не по моей.
Что же – бежать,
задыхаясь над шпалами,
поезду вслед?
Касса открыта, –
пройдите.
Пожалуйста,
сдайте билет…
Я Вас люблю!
Остальное…
Да бросьте вы
горестям счет…
Я вас люблю –
так чего же Вы просите?
Что ж Вам еще?..
********************************************
Клетки наших желаний – тесны.
Птицы наших надежд – подневольны.
Для сердец с затаившейся болью
потепление – признак весны.
За мгновение, данное нам,
понимаем: кончается вечность,
и приходим в итоге конечном
к тем, остывшим уже, очагам,
где пьянит нас и греет порой
наш холодный и трезвый рассудок.
Мрачно шутим: мол, нам не до шуток,
мы так заняты глупой игрой –
все на головы ставим слова,
ставим опыты, ставим вопросы.
Все так странно у нас, так непросто –
просто кругом идет голова.
Вот бы нам себя так приучить –
может, этим хоть что-то исправим? –
выполнять исключенья из правил,
а о правилах – просто забыть.
Это – нить сквозь тревогу и мрак
прямо к выходу из лабиринта,
где возможен невиданный синтез
Мира, Правды, Любви и Добра.
…Ну а нам – все б трезвонить с утра
в Службу Справок Собрания Судеб:
Что нам делать?
и что с нами будет?
Может, нам собираться пора?
Все морщинки собрав на лице
в ожидании добрых советов,
слышим вечное "ждите ответа"
и коротенький зуммер в конце.
***********************************
Всем нам
Растаял? снег
Растаял – снег?
Рассыпан смех.
Расстались двое.
Забыть – не грех.
Не вспомнить – грех.
И сожалеть
о том не стоит.
Растерян стих.
Утерян страх.
Утрачен стыд.
А совесть – в прошлом.
Осколки
битого добра
тебе
впиваются в подошвы.
Идешь,
по-прежнему, вперед.
С лица
не снять гримасу боли.
А сердце
иногда замрет…
Уж лучше б
разорвалось, что ли?..
Растаял?
– Снег…
****************************************
Опознанный летающий объект:
конкретный курс и высота полета.
Каких-нибудь полпачки сигарет,
пока ты – пленник в чреве самолета.
Каких-нибудь несчастных три часа –
а целый век не заглянуть в глаза.
Вонзаешься в синеющие дали –
как будто Богу затянуться дали
серебряной сигарой в небесах.
Он выкурил ее, не дернув глазом,
в одну затяжку –
и исчезла разом,
растаяла буквально на глазах.
***************************************
Толику Шварцману
Я примерял на себя этот мир,
и постиг
после бессчётных подгонок и новых примерок:
он мне велик.
Безнадёжно, безумно велик.
Только вот жмёт, как ботинок,
что меньше на пару размеров.
Боже, как тесен!
Пытаясь его разносить,
я разгонялся и бился по всем направленьям;
думал взлететь, но пока что приходится плыть –
в точности муха, попавшая в банку с вареньем.
Словно струну, я пытался его натянуть –
оборвалась и исчезла в межзвёздном тумане...
Я постоял, прикурил,
и продолжил свой путь,
мир унося, как коробочку спичек,
в кармане.
*****************************************
Поэзии мало.
В обыденной жизни поэзии мало,
Хотя не однажды она нас вела и спасала.
Поэзии мало, а много – ненужного смысла:
все больше царят в головах
семизначные числа.
Палитра смешалась, но вышел не серый, а красный…
Как было прекрасно,
когда мы бывали несчастны,
когда мы, помимо желанья, нуждались друг в друге,
и все расстоянья в пружину сжимались,
упруги.
2
Поэзии - мало.
Одной лишь поэзии - мало.
И надобно что-то чтоб с ней
по соседству витало,
чтоб мы этот факт осознали
и трезво и строго;
чтоб стало понятно,
что в жизни Поэзии
много.
3
Да, все-таки много!
В обыденной жизни Поэзии много.
Порою она неказиста
и даже убога,
но все же она украшает…
Ах, нет – устрашает,
верней – угрожает
всему, что нам в жизни мешает,
и тем превращает
любое движение в чудо –
от взмаха ресниц
до мытья недобитой посуды,–
и тем объясняет,
что все это - только начало,
и чтоб осознать это чудо –
Поэзии мало… |
Новости
Чаты
88:88 
