Невольные слёзы текут по лицу:
второе дыханье подходит к концу.
Бездарные вирши (с макушки до пят!)
от творческой астмы натужно хрипят.
Не рифмы, а лажа. Не ритмы, а фарш.
Маэстро, урежьте немедленно марш!
Урежьте, пожалуйста, очень прошу.
Вам жалко? Вы ж видите, что я пишу!
Мне скучно без воздуха - нечем трубить -
и грустно, и некому морду набить.
На палубу выйдешь – сознанья уж нет,
одно бытие, как сказал непоэт.
Печален удел мой: я вновь не у дел.
Идеями свежими я оскудел.
Нет боле в очах моей Музы любви-с,
Мой творческий стержень похабно обвис...
Уж я ли, друзья, сладким зовом влеком,
её не побаловал добрым стихом?
Не я ль, не страшась ни жары, ни дождя,
Служил ей, как рыцарь, себя не щадя?
Не я ль, как стрекалом уколотый в круп,
весёлые песни слагал поутру?
Не я ли трагически капал в ночи
слезами на жаркое пламя свечи?
Нема вдохновенья. Пуста голова.
Замылились рифмы, затёрлись слова.
Осталось, вздохнув, опростать «посошок»,
да выдать на сдачу последний стишок.
Скукоженный, злой на вселенную всю,
я в угол забился, как мрачный пасюк,
и лязгая челюстью (но не дыша!),
гадаю: как быть-то теперь, кореша?
Прикажете до положения риз
упиться поэту? Чтоб Музы каприз-
ной сызнова взгляд благосклонный снискать
дыхание новое нужно сыскать! | 
Новости
Чаты
88:88 
