Н@АТАЛЬЯ, видите ли, в чём дело...
Если Вас всерьёз интересует тема инцеста - что ж, укажите место, куда писать - как психотерапевт, выскажу Вам своё мнение, если оно Вас интересует.
Относительно же священного ужаса.
Расскажу Вам, что было со мною лично, 20 февраля 1983 года, в Свердловске (ныне - Екатеринбург). Извините, что буду многословен...
Время для меня было страшное. Дошло до нескольких последовательных попыток суицида - с остановками " на самом интересном месте"... - то ли от страха, то ли от холодного осознания тошнотворной пошлости самоубийства как формы постыдного бегства...
20 февраля 1983 года мой сердобольный товарищ-однокурсник, желая скрасить моё вечно угрюмое состояние, пригласил меня на свой день рождения. Вообще, дни рождения свои он никогда не отмечал - поэтому и пишу, что затеял он это празднование исключительно для меня...Да и других гостей он не приглашал...
Жил он недалеко. Время было голодное - в магазинах, кроме лаврового листа, ничего не было, но я, будучи врачом, призвал на помощь свои "гастрономические" и "парфюмерные" связи - и с хорошим продуктовым набором и одеколоном ( не помню, каким...) пришёл в гости к 19.00, как и договаривались...
Товарищ мой блата в столовых не имел - зато припас не меньше литра медицинского спирта. Его милая супруга наварила таз картошки и сбегала к соседям за квашеной капустой и солёными груздями...
Короче, покатился честной пир под горочку...
Супруга моего товарища - назовём её Соней, а его - Колей - выпив самую малость, уснула прямо на стуле. Коля бережно отнёс её на супружеское ложе - и всё остальное бремя медицинского "чистяка" мы с ним уговорили на двоих...
В те годы я пил очень много и часто - и был весьма толерантен к алкоголю. Николай тоже был ничего себе так...Не слабой сотни собутыльник...
Тем не менее, уснул и он. Так что во втором часу ночи я вышел из квартиры моего друга, захлопнул за собой дверь на защёлку английского замка и попал в совершенно пустой безлюдный ночной переулок, в конце которого и стоял мой дом...
Я сознавал, что очень пьян - однако, почему-то всё воспринимал очень чётко и адекватно.
Ночь стояла странная.
Шёл торжественный снег. Он падал строго вертикально - даже не падал, а именно шёл - крупными хлопьями, как в кино.
Вдалеке в пропасти переулка тускло горел одинокий фонарь.
Я расстегнул полушубок - было мне жарко очень - и медленно побрёл к фонарю.
Желания у меня было только два: я смертельно хотел курить - и не менее смертельно хотел умереть.
Сигареты я оставил на столе, в квартире Коли. Возвращаться было немыслимо.
Последнее, что я помню очень ясно - я громко и спокойно сказал: " Господи, сделай так, чтобы меня убили! Прямо сейчас, Господи!"
Немедленно вдали под фонарём сквозь снег я увидел контуры человеческой фигуры. Человек был высок, одет в чёрное, стоял спиной ко мне и голова его была окутана сизым дымом. Человек курил. Я поплёлся к нему, подошёл и дотронулся до его одежды...Я хотел попросить у него сигаретку...
Моя рука провалилась в ничто.
Человек медленно повернулся.
У него не было головы.
Над его квадратными высокими плечами стояло облако дыма.
Это не было бредом - потому что я видел всё очень чётко, и, вообще, если бы в висках не стучали молотки, я ни за что бы не поверил, что я пьян.
Я немедленно перестал дышать и весь, с макушки до пяток, облился огненным потом.
Потом клуб дыма отделился от того места, где должна была бы быть голова чёрного человека - и медленно вошёл сам в мои лёгкие. Он вошёл сам, потому что я - повторяю - не дышал...
Дым заполнил меня всего. Мне стало легко. Голова закружилась. Медленно, как в масле, человек поплыл вверх, и фонарь поплыл вверх - и я понял, что я падаю к ногам человека.
Потом кто-то сказал: " Не спешите. Побудьте здесь."
Потом я навалился на какую-то дверь.
Потом зажёгся свет.
Я стоял в полушубке в тесном коридорчике своей трёхкомнатной "хрущёвки".
Мой полушубок был расстёгнут. Мне было жарко.
И я был совершенно трезв.
Я разулся, разделся, прошёл в столовую, зажёг свет.
Сел в кресло. И до утра просидел при включённом свете...
Прошло довольно много времени. Мои беды утеряли свою остроту. Я к ним привык.
Однажды, на работе, мой коллега за чаем рассказывал всем нам,врачам, собравшимся в ординаторской, что его дочь, занимаясь на кафедре психиатрии, посетила музей творчества душевнобольных. Я прекрасно помнил этот музей, как и все мои коллеги. Наш товарищ несколько смущённо поведал нам, что отругал свою дочь за то, что она выпросила у преподавателя и принесла домой на несколько дней одну картину из этого музея...
" Так ты бы отобрал у неё эту дрянь!" - сказал со смехом кто-то из нас.
" А я и отобрал!" - довольно ответил наш товарищ, встал из-за стола и, открыв свой одёжный шкафчик, достал оттуда что-то и повернулся к нам...
Дальнейшие события я не контролировал.
Фактически, я не помню, что произошло.
Я пришёл в себя на полу..Надо мной дёргались, кричали, бегали люди в белом...я был весь в воде...кто-то рвал на мне ворот...
Я оттолкнул от себя руки...вырвался...встал...
Недалеко от меня на полу в чёрной рамке с разбитым стеклом лежала небольшая картина.
Я увидел снег...далёкий фонарь...чёрный силуэт с клубами дыма там, где должна быть голова...
Все молчали.
Я вышел из ординаторской - и назавтра ушёл в отпуск за свой счёт...
Никогда не забуду этого. Никогда.
|
Новости
Чаты
88:88 
