Архив

Бардовский слёт.
Как это мило.
Тронулся лёд,
И тёмные силы
Нас уже не гнетут.
Благодать без границ,
Блещет когорта
Прославленных лиц,
Но какого чёрта
Я делаю тут?

И где-то барды
Играют в нарды.
А мне вполне достаточно карт,
Ну какой я бард?
Поют возле речки
Про лыжи у печки.
А я жму на «старт»
И слушаю старый добрый хард.

Из суеты, кутерьмы,
Айда к друзьям закадычным,
Чтоб в их кругу безграничном
Напеться всласть
О том, как здорово мы
Сегодня вместе собрались,
И за руки взялись,
Чтоб не пропасть.

И где-то барды
Дорвались до бильярда.
А мне бы в рулетку, там больше азарт,
Какой же я бард?
Поют под каждой сосною
Про солнышко лесное.
А я жму на «старт»
И слушаю старый добрый хард.

Как хорошо иногда,
Тряхнув карманом,
Умчаться туда,
Где в тайгу за туманом
Идут поезда.
И, возвратившись потом
Слегка поддатым,
Слушать о том,
Как кому-то куда-то
Упала звезда.

И где-то барды
Пьют Мартели-Отарды.
А мне милее «Русский стандарт»,
Вот такой я бард.
Поют ночами
Про свисток и про чайник.
А я жму на «старт»
И слушаю старый добрый хард

И где-то слышится крик:
«Какие люди!
Здравствуй, старик,
Заходи, гостем будь нам,
Посидим у костра.
Старик, ну как же всерьёз
Мы постарели.»
И лизнёт меня в нос
Собака, друг менестреля,
Она тоже стара.

И где-то барды
Пьяны, как бастарды.
А я держусь, как кавалергард,
Кто сказал, что я – бард?
Поют в эпатаже
Про ступени Эрмитажа.
А я жму на «старт»
И слушаю старый добрый хард.

А я не пел, струн не рвал,
Боясь подвоха,
Подозревал,
Что это кончится плохо,
Но всё же в узком кругу
Я спел, презревши чутьё,
И не про лыжи,
Да к тому же своё,
А им было ближе
Чужое про снег и тайгу.

И где-то барды
Едят шашлык из мулярда.
А я ем хамин, как будто сефард,
Ну что я за бард?
Поют постоянно
Про Индигирку и Яну.
А я жму на «старт»
И слушаю старый добрый хард.

И кто-то вдруг с бодуна
И после дозы
Скажет: «Спой, старина,
Да так, чтоб брызнули слёзы
И хлынул смех.»
Но только я не спою,
Напелся, хватит!
Я не в строю,
И пряников, кстати,
Всегда не хватает на всех.

И вправду, чем я могу
Быть интересен
В том широком кругу,
Где достаточно песен
От первой до последней звезды.
А мне пора почивать.
Здесь всё так мило,
И негоже совать
Своё нестройное рыло
В стройные их ряды.

Шагают барды
Впереди авангарда.
А впереди меня – арьергард,
Ну разве я бард?
Поют помногу
Про веру в дорогу.
А я жму на «старт»
И слушаю старый добрый хард