Архив

Ничего не сделано. Прости.
Сквозняки гуляют по былому.
Дверь заколотил. Ушёл из дому.
Да, ушёл.
         Куда теперь идти?
Ничего не сделано. А мне
всё казалось:
               я – певец, кудесник...
Получился скрежет вместо песни,
вместо жизни – мнимый мир во сне.
Голос бы сорвал – так полбеды,
а его-то не было в помине.
Сам себя запутал в паутине.
В строки влил не крови, а воды.
Разглядели быстро:
да,
   вода.
       Чистая!
Поэзии – ни грамма!
Кто теперь тебя прославит, мама?
Может скажешь ты – идти куда?