Архив

Он мудр и желчен, остёр и хмур.
и всё-таки он - велик.
И прост изысканный, mon amour,
несносный его язык.

От нас останется с гулькин нос
лирической чепухи.
Но узнаваем его прононс,
больные его стихи.

Любитель дев и глотатель книг,
патетике чужд вполне,
залить умел он за воротник
и толк понимал в вине!..

Не принимая себя всерьёз,
банальных чураясь фраз,
он - на Парнасе теперь, где рос
словарный его запас.

И честный автору гонорар
на мрамор положит мир:
не болтунами воспетый дар,
а диск, что затёрт до дыр.

Он мне никто. Но горька печаль,
и мартовский чёрен наст.
Мне ни на минуту его не жаль.
Мне жаль обделённых нас.