На полпути
от «Мюирона» до «Беллерофона» —
ну, как же, как же так, мой маленький капрал! —
прощай, прости:
в войну идут большие батальоны
марш–марш вперёд, под «Гром_победы_веселися_славный_галл».
Парад–алле,
команд покорный тáмбур–маиора,
по складкам старых карт, торчащих из бюро…
А на столе
стоит чугунным письменным прибором
твой головной убор. Плюмажное, от страуса, перо
макни в цифирь
чернильницы сплошь в радужных разводах,
царапни невзначай по полому нутру.
Войну и мир
пристрастно опиши, и о погоде —
«во Франции дожди, в России снегопады поутру»,
и курс валют.
Всё позади. Уже прочитан «Вертер»,
застелена в углу походная кровать,
гремит салют,
на рейде — паруса, но сильный ветер
наотмашь по глазам — названья корабля не разобрать.
Пчелиный звон?
В каком же ухе? Угадать не просто…
И, рухнув в забытьё, как на колени в пыль
за горизонт,
внезапно узнаёшь тот самый остров
из курса Лакруа — столь невозможный Sainte–Hélène, petite Île.
|
Новости
Чаты
88:88 
