Архив

Веки ставень смыкаются в дрёме,
собирается ночь по крупицам,
Всё давно успокоилось в доме –
почему же поэту не спится?

Так неймется ему потому ли,
что за сумрака пологом бледным
Очертанья вещей потонули,
даже тени пропали бесследно?


Может, образы видит живые,
увязая в дремоты волокнах,
Иль тревожат его домовые
завываньями в трубах и окнах?

Может, верит он тем небылицам,
что судьба нашептала на ушко?
Сном спасительным рад бы забыться –
да слезами промокла подушка!

Он подвластен иным измереньям,
предан он размышленьям о сущем…
Есть во сне элементы смиренья,
а поэту оно не присуще!

Есть во сне от согласия что-то,
от молчания медленной пытки,
От банальности, буквы и ноты
собирающей с миру по нитке!

Сон - пассивность, поэзия - поиск!
Отступиться, уйти было проще б,
Только он, в безнадеге по пояс,
пробирается к свету на ощупь!

Ночь-палач, не откладывай казни!
Немотой горемыку не мучай!
Дебри замысла все непролазней!
Рифмы проблеск - как приступ падучей!

И, догадкою скошен под корень,
он, обнявшись с подушкою липкой,
Лишь к утру станет тих и покорен,
и уснет с отрешенной улыбкой…