Архив

      Идёт бычок, качается, вздыхает на ходу:
      «Вот-вот доска кончается, сейчас я упаду…»
                                 А. Барто
                                                                           

Покуда тянется нашествие утрат,
Слова о самом сокровенном говорят.
И ловит слух и каждый вздох, и каждый взгляд,
И лёгкий пух (а лишний люд на кой тут ляд).

Многозначительно сверкает каждый грош,
Когда по мостику последнему идёшь.
Перила шаткие качают не спеша,
А руки хваткие не держат ни шиша.

Смотреть в закат, теряя сон, смотреть в закат.
Слабее шум и громче музыка утрат.
Меняем лад, и солнце катится в зенит.
Звенит июль… Пускай пока повременит.