Архив

Цикады этой ночью поют-звенят,
И воздух словно хочет тебя обнять…
Но муравей печально скажет: «Мой скрипач,
Ты отыграл свое, теперь давай, танцуй, не плачь…»

Припев:
О чем жалеть? Да, что ни говори –
Начну на счете три –
И хоть оно огнем гори.
Перед творцом предстану налегке
С шестеркой рваных струн,
С одною ямочкой на щеке.

Заводят саксофоны протяжный стон,
У флейты в этот вечер прозрачный тон,
Бьет барабан легко, и скрипочка поет,
Лишь муравей свое твердит: «Зима, мол, настает».

А мне плевать… Да, что ни говори –
Начну на счете три –
И хоть оно огнем гори.
Перед творцом предстану налегке
С шестеркой рваных струн,
С одною ямочкой на щеке.

Прощайте. Хоть я знаю – разлуки нет,
И завтра непременно придет рассвет.
Вечерний город черным бархатом накрыт,
И мой куплет прощальный в этот вечер прозвучит.

О чем жалеть? Да, что ни говори –
Начну на счете три,
И хоть оно огнем гори.
Перед Творцом предстану налегке,
С шестеркой рваных струн,
С одною ямочкой на щеке.