Архив

                         Полы подметены...
                                    Б. Пастернак.
      
      ...И снова сладкий дым сбывается как осень,
      и вовсе не дожди, а белое вино,
      наполнив до краёв подставленные горсти
      распахнутых дворов, струится за окном.
      Начнём сентябрьский пир - обыденно и просто
      над чашами звучат негромкие слова,
      сплетённые в узлы витиеватых тостов,
      двусмысленных таких - аж кругом голова!
      И, опирая глаз на горы в сизой дымке,
      на купола церквей, гранёные под крест,
      Михайловский проспект с платанами в обнимку
      уходит в листопад - кружить чужих невест.
      
      В дешевом кабаке, что около базара,
      в компании гуляк, покуда не умру,
      я ночи напролёт пирую Валтасаром,
      но дни мои летят, как листья на ветру.
      Не то чтоб поутру проступит "Мене, текел"
      по беленной стене - багряной вязи нить,
      а просто - постарел: у Земмеля в аптеке
      от осени уже микстуры не купить.
      Похмельная тоска сердита и небрита,
      и дворник - лик судьбы - маячит вдалеке,
      и вечно надо мной смеётся Маргарита
      с букетом тёмных роз в опущенной руке.