Архив

По рекам бездорожья
Средь площадей морских
Плывут тупые рожи
Автобусов моих,
И в чревах их зловонных,
Спасения прося,
Российцы, как Ионы,
Сидят, стоят, висят.
"Доедем ли до места?!" -
не слышат, хоть кричи...
И до того нам тесно,
Что не зажечь свечи.