Архив

...И неужели это я? И тридцать семь - мои взаправду?
И по откосу это я стремглав лечу к сороковым?
И мой немеркнущий апрель вливается в степенный август,
Весенних листьев торжество вплетается в осенний дым?

Когда живая жизнь моя осунулась и помертвела?
Когда мой верный попугай напился водки и уснул?
Когда твоя любовь ко мне оттанцевала и отпела?..
И я ступаю тяжело к тебе сквозь сумеречный гул.

Я не отдам прошедших лет. И в духоте осенних пыток
Тебе и самому себе навру, что не поддамся злу.
И гибкий хвост начнет расти, и станут твердыми копыта...
Апрель глядит из-под руки, как август кипятит смолу.

1991