Архив

Где-то в далёких тех родниках
Брызги шампанского нам мерещились
Белым шаманом в Алтайских горах
Звали, аукали дикие трещины.
Даже пейзаж не представлю теперь
Наши барханы вольются в оазисы
Что приобрёл ты, шагами отмерь.
Место не пусто до безобразия.
Мир наш так зыбок, водою в песок
Он вытекает из жаждущих пальцев
Центр мирозданья – горячий восток,
Перепелами питает скитальцев.
Дух не томится, нет суеты,
Не торопись, утоли свою жажду.
Кто же ты путник, собравший цветы
С трёх областей, обманувший их стражу.
Падают зёрна, судьба их зыбка.
Кто приживётся – что в корень, что ветка?
Капля чернил, подсыхает строка
Сколько поднимется храмов из пепла,

07.08.02