Архив

Все страдает Пьеро и хохочет Пьеретта.
Ночь лежит на холмах италийского лета.
Занавешен возок разноцветной застиранной тряпкой,
И луна выплывает, блуждая по темному тракту.

Что за всадник спешит, сгусток ночи и сгусток тумана?
Лицедейство – игра, а Пьеретте не жить без обмана.
Жизнь всегда балаган, на колесах он, иль на турусах...
Бог ли нас сотворил, или мы сотворили Иисуса?

Что любовь? Медный грош на ристалищах или на торгах.
Кто-то пользует в долг, кто-то требует чести и долга.
Плачь, Пьеро. Пусть хохочут в партере зеваки,
Что Пьеретта твоя – это, право, всего только враки.

1977