Архив

Сидим в ресторанчике пьяны и сыты,
Собою довольны вполне…
Нам скрипка поёт о живых и убитых –
О нашей вчерашней войне.

Обычно лишь мелочь звенит по карманам,
Сегодня в них что-то шуршит,
Мы можем проехаться в дальние страны
И, даже в пути согрешить.

Наверное, разве что Господу ведом
Реестр грехов и заслуг,
Забыв о войне, мы сидим за обедом
В компании наших подруг.

Гореть ли в Аду нам, в каком-нибудь круге –
Не нам это дело решать,
Мы – здесь и мы живы, подруги упруги,
И лучше бы нам не мешать.

Мы все не мечтаем о красной корове,
Не пишем псалмов и стихов,
На наших руках – брызги вражеской крови
Печатью прощенья грехов.

Этюд Альбинони ласкает нам уши,
Как гордость – лавровый венок,
Скрипичный смычок открывает нам души,
Как ножны – покинув, клинок.

И всё, что в душе накопилось за годы,
Выходит кровавым дымком
Война порождает моральных уродов,
Но чаще плодит дураков.

И все мы воюем, за что – непонятно,
По слухам – во имя идей,
Но, рано, иль поздно, приходим обратно,
В сообщество мирных людей.

Не нюхавших смерти, в руках не державших
Покрытого кровью клинка…
Нам скрипка поёт о пропавших и павших –
Таких же, как мы дураках.

Сегодня мы живы, а завтра, кто знает
Капризы солдатской судьбы?
Сквозь пение скрипки нам кровь возвещает
Звенящее соло трубы.

Грядущие войны и кровь обещает
Звенящее соло трубы.