Архив

Они враждуют, или дружат –
Объединяет их одно:
Поэты никому не служат,
Поэт глядит себе в окно…

А за окном-то – жизнь, не сказка,
И, что увидит там поэт?
И чьи заплаканные глазки
Его подвигнут на сонет?

Порой ночная тьма в окошке,
На горизонте – огоньки…
Гортанный крик гулящей кошки
Доносит ветерок с реки.

Стук топоров, да запах хвои
Порывом ветра принесёт –
Не то дворец кому-то строят,
Не то возводят эшафот?

Что день грядущий нам готовит,
Подскажет опыт жизни сей:
Сперва прольются реки крови,
Затем откроется музей,

Где на картине пуля-дура,
Летит куда-то не туда,
Но тут вмешается цензура,
И критик скажет: «Ерунда!»

Попы, кадилами махая,
Поднимут о кощунстве вой…
Судьба художника лихая,
Поэт ответит головой –

За непочтительное пенье
О государственных мужах,
Но суть искусства есть сомненье –
Художник вечно на ножах

Со всеми, кто не хочет видеть
Вещей, что в этом мире есть…
Художника легко обидеть,
И государственная месть

Уже не одного поэта
Переселила в лучший мир –
Не так уж трудно сжить со света
Негосударственный кумир.

И удивляются потомки,
И вопрошают: чья вина,
Что дольше всех живут подонки –
Дерьмо, что поднято со дна?

Подонки с государством дружат:
Свой – к своему, дерьмо – к дерьму…
Поэт же никому не служит,
Любой художник – никому!