Архив

Говорят, что мозгами писатель - "ку-ку",
Что ж поделать, такая стезя...
Все фантазии наши ложатся в строку,
Чтоб от пешки пройти до ферзя.

И живут они все, так как жили бы мы,
Все герои, что мы создаём,
Тот - беглец из тюрьмы, тот - пришелец из тьмы,
В них непрожитой жизнью живём.

Нету времени жить, да и жизнь коротка:
Пьянки, трёп, да за девками гон...
Но ложится на лист за строкою строка,
Отражая несбыточный сон.

Они всё успевают, что нам не успеть,
Они дольше, чем мы проживут,
Очень скоро за нами заявится смерть,
Но они со страниц не сойдут.