Архив

                           А.Михельсонасу

Вечер любит прислушаться к скрипам,
к вздохам сада, к шуршанию ветвей...
Вот запела пронзительно скрипка,
вот над нею склонился еврей.
Пряча боль за неловкой улыбкой,
принимая без гнева житьё,
все евреи играют на скрипках
про еврейское счастье своё.

Припев:
Пой, скрипочка, пой !
Пой, не унывай.
Сердце мне успокой,
душу не надрывай.

Наплевав на хулу, на приличья,
мы со скрипкой сливались своей.
Нет на свете сильнее привычки,
чем всецело довериться ей.
Пусть нам жребий нелёгкий достался,
мы - невольники многих держав,
но еврей - если струн нем касался,
не еврей - коль смычка не держал.

Как убого снотворное крика,
как ничтожен неистовства бес.
Но еврейская магия скрипок -
это верная мета небес.
Эта мета нас всех возвышает.
О, как скрипке тепло у плеча !
Эта скрипка меня обрекает
на любовь... На любовь и печаль.

Мой сосед горбоносый и пылкий,
матерком овладел, как мечом.
Но ночами безумствует скрипка
под его медоносным смычком.
Вот и я - и ленив, и банален,
грубоват, глуповат, близорук...
Но стремителен и гениален
мой смычок продолжением рук.

Мы - евреи. Мы вечны. Мы слабы.
Музыканты, менялы, врачи,
прохиндеи, зав.склады, завлабы...
Все со скрипками. Все скрипачи.
Даже в зоне предсмертного хрипа,
улетая в бессмертье своё,
все евреи играют на скрипках,
даже те, кто не видел её.