Архив

Вот и умер последний аккорд,
Погребён и забыт тишиной,
Боль души проступает как пот,
Но её не утрёшь так рукой.

Пусть гитара уже не звучит,
И на каждой струне по семь бед,
Сердце колоколом кричит,
Но не выкричит нужный ответ.

Бард почти что эквилибрист,
Балансируя на струне,
Раз сфальшивя сорвётся вниз,
Разобьётся на тысячи «не».

Пусть гитары как саркофаги,
Души бардов в себе хранят,
Только плёнка закрутится в маге,
В мир отпустят – струной звеня…

И струятся лучами с небес,
Песни исповеди и заклинанья,
Это мост в заоблачный плес,
Между ними и между нами…

Январь 2000