Архив

Ярким, по – летнему ярким,
Будет тот солнечный день,
Будет трава цвета хаки,
Плечо не натрёт ремень.

Будет перрон пустынным,
Не слышен вертушек гул,
Небо не будет дымным,
Над вывеской пыльной «Кабул»

Для многих, ох как для многих,
Афганский не по зубам,
Чтенье прервав по дороге,
На слове коротком «Ислам».

Литерный, скорый «200»,
Таких уже не найти,
Он вечно стоит на месте,
Он вечно всегда в пути.

И двинется в путь неблизкий,
Поезд издав свисток,
К месту последней приписки,
Туда, где Ближний Восток.

Души качаясь в вагонах,
Не думают о кипятке,
Гильзы сжимая в ладонях,
Словно билеты в руке.

Смерть подготовила списки,
Достав их из галифе,
В них даже есть группа риска,
Для тех, кто по пятой графе.

Они никогда не увидят,
Не близких друзей, ни семьи,
Не будет в списках Сохнута,
Хотя они цвет алии.

Им даже не нужно место,
В этом «колбасном» раю,
Они из другого теста,
Пусть мёртвые, но в строю.

Как нам их сейчас не хватает
Погибших в чужую войну,
Они никогда б не отдали,
Принявшую их страну.

Сентябрь 2002