Архив

Левый берег – дорога да просека.
Правый – скука да аэродром.
Как собака по ржавому тросику
Ходит-бродит усталый паром.

Бит дождями, ветрами как розгами,
Но любим и целован волной
Даже в бури с метелью с морозами
Всё работа. Невиден покой.

То машины, то люди, то лошади,
Грузы, судьбы, везёт не спеша.
Босиком, сапогами, колёсами,
Стоптан старый настил и душа.

Только ночью, во сне, белым лайнером
Омываемый доброй волной
Он летит через дали бескрайние
По морям за своею мечтой.

А ещё он о тросе в полголоса,
Всё боится – случится износ,
Вечерами тихонечко молится,
Ненавидя при этом свой трос.

И случилось же. Ветер неистовый
Оторвал от причала паром.
Ночью тёмной течению быстрому
Зашвырнул он добычу на слом.

Но понтонной душой улыбается.
Кто другой наложил бы в штаны.
А паром наш в объятиях хаоса
Рад, хоть воды быстры и темны.

На пути его всякие грозности,
Очень острый утёс за углом.
Я прошу: "Не топи его, господи.
Пусть плывёт. Это я тот паром".