Архив

Когда выходишь из игры,
ещё не проиграв,
распахиваются миры
на вешний запах трав.
Парит зеленая листва,
и синева небес
дарит высокие слова
со смыслами и без.
Творит во цвете, на свету,
игре наперекор
не только жизни простоту,
но жизненный простор.

Когда выходишь из игры
раздетым догола
и хором скалятся дворы,
в которых ни кола,
и вся зелёная тоска
и ледяная синь
тебя находит простака,
чтоб выдохнул "аминь", -
привет, хорошие цвета,
и к чёрту новый тур!
Невмоготу не нагота,
отсутствие натур.

Когда выходишь из игры
и в каждой из дорог -
и в горы, и в тартарары -
ты сам себе пророк.
Теперь ни прикуп, ни расклад
стараний и мастей
<твоих уже не совратят
ироний и страстей.
Проехали! Пускай - никто,
нет выхода, и слов...
Да ради бога. Но зато
свободен от ходов.

А вам, оставшимся в игре,
да спишется с горы
и не прибудет на горе
до будущей игры.
Высчитывайте мизера
и козыряйте вновь.
Игра, она и есть игра.
А есть ещё - любовь.