Архив

Страдая как юный ветер
По выгоревшей траве,
Я воду насухо вытер
До нитки на рукаве.
Теперь, уязвимый локоть
Используя как рычаг
В чужих челюстях, я плакать
Уже не могу, лишь рычать.

Мой рык обернётся песней,
Попав под колёсный ритм.
А музыки нет — и пёс с ней,
Всему голова — колорит.
А что в голове опилки —
Занять будет чем огонь.
Ещё вон — книжные полки.
Плюс можно спалить вагон…

Играя на бирже Баха,
Не выиграешь и рубля.
Что si (для среднего уха),
То si, а никак не la.
Зачем покупать звук, если
Не знаешь, как быть с тишиной?
От каждой подобной мысли
Мне страшно, однако, смешно.

Мой смех обернётся волком
И удалится в леса.
И там ему скажет: "welcome!"
Мой некогда ум — лиса.
Пока ж я хожу кругами
За стрелкою как часовой,
Мне хочется за другими
Вслед ухнуть во тьму совой…

Задуматься б, как трава жить
Оседло умеет, так нет!
Вот что меня впрямь тревожит,
Так это поезд в окне.
То ли он едет вровень,
То ли плюёт на закон.
Не заедало б ставень,
Слазил бы за языком…
Язык обернётся книгой
Читаемой пальцами рук…
А жизнь на войне немного
Краснее, чем смерть на миру.
А мир обернётся дважды:
Войной и вокруг оси.
Так что, на входе, надежды
Оставь, а свет погаси…
Давай остановим поезд
У никакой версты,
И пусть нас отыщет аист,
Покуда след не простыл…

Взято отсюда