Архив

Не пишу пятый день,
Мне же кажется - вечность
Распроклятая лень
Взгромоздилась на плечи.

Мысль, родившись едва,
Гибнет в темной пучине,
Как от зноя трава,
Как мотыль в паутине.

И внутри,и извне
Пожираем я ленью,
Даже кажется мне,
Что я стал привиденьем.

Не пишу пятый день
Ни строки, ни куплета.
О, проклятая лень -
Ты сгубила поэта.

1996 г., Чимкент