Архив

Я живу впотьмах
на семи мостах
через девять рек,
что засыпал снег.
Вдоль шести дорог
катится клубок,
пылью из-под ног
размотает срок.
Что там ни пророчь,
все укроет ночь,
нужно как-нибудь
выбирать свой путь,
свой очаг и хлеб,
чей-то стяг и склеп,
посох и засов,
судей и врагов,
вопль, кляп и смех,
даже смертный грех,
свой порог и боль,
и в итоге - ноль.
На восьми ветрах
налетает страх,
и рассвет поет:
"Каждому - свое."