Архив

В затравленном быту поэт смешон,
И я с тоскою наблюдаю это.
В быту есть право слуха у поэта,
Но права голоса поэт лишен.

И никуда от быта не уйти.
Терпение как признак благородства
И нету сил ни сдаться, ни бороться,
Ни разумом до сердца дорасти.

Я понимаю: бегство не в чести,
А так бы — выйти вдруг и не вернуться.
Но легче виновато улыбнуться
И в тыща первый раз сказать: "Прости!"

И не в упрек сказать своей жене:
"Ты, милая, не виновата в этом.
Не думала Ты жизнь связать с поэтом,
Но Ты ошиблась, видимо, во мне".