Архив

Снова ночь, и под ветром деревья корявые гнутся,
Утомлённая тень норовит у стола примоститься...
До высокой поэзии вряд ли смогу дотянуться,
До бульварной поэзии вряд ли смогу опуститься.

Зарываясь в туманные образы, будто в трясину,
Иногда не по делу, порою и вовсе невнятно,
Что-то в свет, что-то в стол, остальное, понятно, в корзину
Продолжаю писать, для чего - самому непонятно.

И пускай результат временами не стоит бумаги,
Но сочатся стихи, как вода из худого корыта,
А надёжного способа для удержания влаги
Современной наукой покуда ещё не открыто.