Архив

Туда, где пляшет шальная осень –
Я не вернусь.
Букетик жёлтый, свиданье в восемь, –
Чужая грусть…

Светило солнце над каруселью
И вот, улов:
Мы улетали ночной метелью
Прощальных слов.

От увяданья, от узнаванья
Седых волос
Летел, как птица, на расстаянья
Наш паровоз…