Архив

...Вот наискось строчки ложатся на лист,
Не держится прямо строка,
И ,видимо, вправду пора закурить,
Но где же достать табака?

Горбатому в жизни горба не избыть,
Не обувь - не сносишь горба,
А в двери колотит и громко звонит
Хромая в погонах судьба.

Последним звонком всех на выход зовёт
Костлявая шлюха с косой...
И голод табачный уже не трясёт,
Трясёт, что пришли за тобой.

И ворон чернющий мотором фырчит,
Готовый тебя проглотить,
И в ухо инститнкт сохраненья рычит:
"Пойдёшь на прорыв - будешь жить!"

Ты в доме прожил недостаточно лет,
Чтоб стены тебе помогли,
Но может помочь именной пистолет,
Покуда они не вошли...

Сознанье бессилья, ошибки, вины,
Пока не известной тебе,
Но нет здесь ошибки - уже пол-страны,
Как ты покорилось судьбе.

Из праха все взяты, сотрут в порошок...
А, если тебе повезёт,
Пойдёшь по этапу, влача свой мешок,
И это - не дёготь, а мёд:

Ты можешь когда-то вернуться домой,
И жить (ложка дёгтя в меду),
Гадая: когда вновь придут за тобой -
То ль в этом, то ль в новом году?...