Архив

Живет в Москве поэт Иртеньев,
Усами мерно шевеля.
Он не отбрасывает тени,
Людей стихами веселя.

Он невысокий, стройный, ладный,
Живот не виснет за ремень,
И мне его читать отрадно,
Хоть я отбрасываю тень.

Пусть он имеет внешность горца
И в мир глядит с большой тоской,
Но с гордым видом стихотворца
Он тихо бродит по Тверской.

Ему не падают медали
На старый замшевый пиджак –
На невысоком пьедестале
Он высоко стоит и так.

Иной поэт стараться станет
В бумагу вбить огонь сердец
И все размажет и растянет,
А Игорь скажет – и ...

Без лишних слов, почти без мата,
Он пишет, не жуя му-му...
К чему я это все, ребята?
Да так. Завидую ему.