Архив

             Нет более святого ничего -
             чем ощущение времени...

Было четверо их,
возмечтавших поэтами стать.
Был один среди них,
так умеющий странно мечтать,
что решили они:
первый - милостью божьей поэт,
и сомнений в этом нет.

А второй был понятлив,
до чего он людей понимал:
о счастливых писал -
и как будто на крыльях летал,
а когда загорюет -
в целом мире несчастнее нет.
Вот уж точно - поэт.

Третий всё удивлялся,
всегда удивлялся, всему,
словно мозг почемучки
навеки врастили ему.
Чтобы там не случись -
"Почему?" - раздавалось в ответ.
Потому что - поэт.

А четвёртый мудрец.
Никогда никуда не спешил.
Каждый будущий день
он вчерашнего вдвое ценил.
Жизнь казалась ему
бесконечной и бурной рекой.
Он же славил покой.

И когда эти четверо
в доме сходились моём,
словно я забывал,
для чего мы на свете живём.

Только стрелки часов
не хотели застыть не на миг,
И со страхом глядел я на них.