Архив

Его достал укол короткой боли этой.
Наряд ему прядет небесная родня...
Один из нас ушел и, сколько тут не сетуй,
Погреться не придет у вечного огня.

Дрожит его рука, простертая из беэдны.
Доносится едва забытый уж пароль...
Они наверняка кому-нибудь известны.
Негромкие слова, неслышные порой.

По ком горят огни, печалимся о ком мы...
Его смела навек ушедшая гроза.
Кому-нибудь они, наверное, знакомы
Меж опаленных век остывшие глаза.

Вы думали, слаба свинцовая настойка?
Но вот уже ни глаз, ни тени, ничего...
Одни его слова, недавние настолько.
Не вопиющий глас, а попросту - его.

И кто-нибудь учтет потерянного в смете...
И страха и обид на сердце не тая.
Один из нас ушел, и нет его на свете.
Но голос - не убит,
Но голос - это я!