Архив

Стихи нам дарят красоту,
сбирая за чертой черту
в извилисто-капризной
текучей нашей жизни.

И без ее высоких черт
тебя ни ангел и ни черт
не сделает поэтом...
Но нынче не об этом.

Любовь - вот чудо из чудес!
Что наша жизнь, простите, без
сияющего чуда?!
Но это - не отсюда.

О чем же разговор? О том,
как катишь в гору грязный ком
подтаявшего снега,
а в небе - только небо.

И нужен ли кому твой труд?
Слова «потомки разберут» -
банально-обиходны,
а жизнь - она ж проходит.

И вдруг когда-нибудь потом
ты ощущаешь за плечом
уверенные крылья,
и нет уже бессилья.


1977