Архив

Я всегда шагал на зеленый свет,
а тут на красный свет взял, полез, чудак.
Вот и жизнь пошла, вот и жизнь пошла,
вот и жизнь пошла наперекосяк.

И, как водится, начинается
все с побасенок, с прибауточек:
где Вам ходится, как мечтается
и нельзя ли Вас на минуточку?

А минуточка - вот уж год почти -
так и тянется, не кончается.
Как же мне теперь, как себя найти,
я чужих нашел и своих нашел,
лишь она одна не встречается.

Говорит одна: я и есть она.
И уже почти дело слажено.
Но в руке моей и в душе война,
а она мне все про неважное.

Я еще рискнул, и не те чтоб зря,
только вроде я заговоренный:
он колчан достал и палит в меня,
он в меня палит, он палит в меня,
я стою себе - грудь растворена!

Ах ты боженька - ручки в ниточках
ну никак тебе не прицелиться!
Да и то сказать - ты же дитятко,
вот и бьешь стрелой, а я все в целости.

Ну пускай не ту - так какую-то!
Я ж и так стою, чтоб удобнее:
на бугре стою, на ветру стою,
пред тобой стою, сам с собой стою -
далеко, видать, место лобное!

Пока целишься - помереть могу,
или ты в меня не туда пальнешь.
(Только может, я лишь того и жду -
где стрела прошла, не проскочит нож.)

Как задумано, так и сбудется,
а что врешь себе - то забудется.
А забудется - так не вспомнится,
только пыль вдали, только пыль вдали,
только пыль вдали ветром клонится - пыль...


Март - 7 июня 1968