Архив

Уставший Мозг – совсем не то, что Мозг – свежак,
Он мыслит, чувствует и действует не так,
Лишается пристрастий и хотений.
Ему не надо ни страстей, ни беготни,
Ни даже флирта легкого - ни-ни -
Ничто не будит память прежних бдений.

Он, угнетенный местною жарой,
Тупой работой, ноющей спиной,
Заполночь легши, вставши слишком рано,
Мечтает, как сомнамбула, о том
Чтобы скорей – скорей вернуть меня в мой дом,
И вмять башку мою в подушку от дивана.

Осоловевший от питья и от еды,
Он меня тащит к телевизору, туды,
Где апокАлипсиса явственны намеки,
И, щелкая безудержно пультом,
Лишь крепче мыслью топит меня в том
Что люди глупы, примитивны и жестоки.

Зевоту вызовет любая пастораль,
А смех и шутки обретут печаль,
Покажутся скучны и кособоки.
И сон уже готов смежить глаза,
И тело тоже голосует ЗА!
И ненаписанными будут эти строки....
И никогда не спеты будут эти строки....

Но пусть в оркестре тела Мозг - солист.
Я все ж, как шизо, как упорный онанист,
Кладу перед собою чистый лист
Превозмогая сплин, и сон жестокий!
И Мозгу докажу, что я главней!
Что есть душа. И дело только в ней.
Она-то и запишет эти строки....
Она-то и споет вам эти строки...