Архив

Спустя многие годы
В сырую погоду
Раскинет колоду
Цыганка у входа в мой дом...
А я на крыльце задымлю сигаретой,
Она мне расскажет про то, да про это –
Брось, милая! Песенка эта пропета –
Пойдём лучше, чаю попьём.

Она замолчит и обиженным взором
Скользнет по сумеречным коридорам
И драную шаль с нехитрым узором
Повесит на гвоздь в стене,
Опять мне – про женщину и мужчину,
Я вновь закурю без особой причины
И ей расскажу о печальной кончине
Любви, что досталась мне:

«Той женщины нет –
С того самого дня,
Когда меж подушек дивана
Нашел роковой злополучный предмет –
Жестокую весть о горьком обмане
Любимой звезды, что была для меня
Иконой, религией, светом во тьме
Средь мелких страстишек людских и пороков.
Той женщины нет – и не плакалось мне,
Всему есть свой срок – и я дожил до срока.

Той женщины нет –
Умерла, растворилась,
Оставив мне дом – пепелище надежд,
Исчезнув из жизни моей...Так случилось,
Что с тех самых пор я встречал,и не раз,
Её, обезумевшую от страсти,
И не находил в ней огня ясных глаз,
Даривших мне годы слепого счастья.
Попытки упрямые – без конца –
Никак не смогли воскресить мертвеца.

Той женщины нет –
И на месте её – чужой человек –
Плоть и кровь, кожа, кости...
Той женщины нет –
Любви короток век,
А, может, и не было вовсе?...»

Сидела цыганка, покорно внимая,
Сидела цыганка, плутовка шальная,
Такая чужая, такая родная,
Сидела, чего-то ждала.
И я потушил не спеша сигарету –
Брось, милая! Песенка эта пропета!
Цыганка кивнула, тряхнула корсетом,
Закуталась в шаль и ушла...

Сентябрь 1993г.
Кармиэль