Архив

На листе, как на экране,
вижу черный знак вопроса.
А по мне течет дурманом
горький дым от папиросы.

    Папироска-сигаретка!
    Без тебя - какой же вечер!
    Вспоминал тебя я редко,
    но сегодня - наша встреча.

Синим пеплом тает кончик,
к потолку плывут колечки.
"На снегу поставить точку" -
невозможно здесь, конечно.

    Белым паром снег уходит
    под апрельскими лучами
    и застынет над Хермоном
    прямо чудо-облачками.

Даже выплакаться не с кем -
сигаретка, хоть с тобою.
Словно к туркам или к немцам,
только небо голубое.

    Жизнь моя под небом этим
    ровно на две половинки
    разлетелась как орешек,
    да и ядрышко с червинкой.

Неподкупный, непродажный
мимо лжи и денег - мимо.
Прохожу я, клеткой каждой
сам себе невыносимый.

    Ах как хочется богатства -
    крыши над собою, то есть.
    Ах как хочется продаться,
    сохранив при этом совесть.

До чего же интересно -
как ни плюнь, все парадоксы.
И всему-то здесь есть место,
даже место, чтобы сдохнуть.

    Путь закончен как не начат,
    а куплетик остается:
    покупается, мой мальчик,
    только тот, кто продается.

10-12 апреля 1992