Архив

Следами выбита дорога
длиною в сотни долгих лет.
Следы... следы - о как их много!
Я в чей-то попадаю след.

Вот сын аптекаря из Бреста.
Вот юный венский музыкант...
Да разве есть такое место,
где спрос на ум и на талант?!

    И старый сказочник из Кельна
    спешит зачем-то в Амстердам -
    всегда оттуда, где нам больно,
    всегда - неведомо куда...

Среди домов, пронзивших небо,
где реки золота текут,
где хватит всем питья и хлеба
и где с тобою нас не ждут.

Среди подстриженных лужаек
под сенью сонных облаков
один из тысяч попрошаек -
скажи, ты к этому готов?

    Но есть еще клочок надежды -
    Господний сладостный плевок.
    Одни крушенья там найдешь ты -
    я б тоже плюнул, если б смог.

Здесь речь взрывается картаво,
как и две тыщи лет тому,
и как к воде - цветы и травы,
в нас что-то тянется к нему.

    Как и везде, нас здесь не любят.
    Мы всем помеха, как везде...
    О люди, нашей крови люди!
    Ну что поделаешь - мы здесь!

Клочок земли над теплым морем -
скрещенье наций и надежд.
О чем кричим, о чем мы спорим?
Другого не было и нет.

    И маскируется под случай
    то, что является судьбой:
    клочок земли - других не лучше,
    но нет других у нас с тобой.


20 января - 6 февраля 1992