Архив

Лето выцвело,
как лишай,
и белым-бело
на душе.

Я на белом тень
рисовал,
по карманам день
рассовал.

Тень качается,
как в воде,
день кончается,
как везде.

И слетаются
на шабаш,
озираются -
где тут наш?

Вот он, вот же я -
на виду!
Отворите им -
я их жду.

Этот с тыквою-
головой -
пропустить его!
Это - свой.

Ухо мерзлое -
ай сосед! -
отломил его
и сосет.

И свою же кровь -
будто чай...
Что, не нравится?
Привыкай!

Перебит хребет
у одной,
а она хрипит -
«мальчик мой!..»

Вон безносые -
трое в ряд -
и они туда ж
норовят.

Ах, родимые -
мой салон!
Эту зиму я
в вас влюблен...

(Кровь растаяла
у огня -
руки липкие
у меня.)

Это сон, а может -
кино...
Мне проснуться надо
давно.


2 - 3 февраля 1967