Архив

Море — блещет, небеса — блистают,
Но, о бренности напоминая,
То один, то выстроившись в ряд,
Стражи молчаливые стоят.

Может, вихри скорби их вращали?
Ветки навсегда к стволу прижали,
Вытянули, как веретено?
Кипарисы. Дерева печали.
Каждое в себя погружено.