Архив

Так загадочно налип он,
Так от всей души насыпан,
Что деревья и кусты,
Словно в августе, густы.

Сквера белые страницы.
Что на них напишут птицы?
На фонарике берет,
Как на мне в пятнадцать лет.

Для меня вся эта милость,
Солнца зимнего огонь,
А снежинка не кружилась —
Села прямо на ладонь.