Архив

                        из цикла "Истоки"

Тот осенний бульвар, где деревьев костры
Золотого и рыжего цвета,
Разыгравшись, бежал на вершину горы,
Про обрыв позабывши, наверно...
Я пошла на рентген.
          (Как далек этот день.)
Слабый свет в глубине кабинета.
Я впорхнула туда, а оттуда, как тень,
Тихо вышла с большущей каверной.

Кашлянула на стеклышко я поутру.
Ну, конечно же, палочки Коха.
И анализ шептал, что я скоро умру,
Что бациллы кишат в поле зренья!
Мой румянец алел.
А она не смогла —
Маме стало в сарайчике плохо,
И она между дров потихоньку сползла
Или рухнула там на колени.

В подсознанье блеснуло, как мама ее,
Бабка Доба, за деда когда-то:
"Шрэк его, но не штэк!
Шрэк его, но не штэк!
Это, готеню, я виновата".

Голос мамин: "Пугай!
Но не бей, не карай.
Ты один, ты единственный можешь...
Много слез у меня. Мало слов у меня.
Пожалей, пожалей меня, Боже".

То ли стон — из предсердия, из живота,
То ли то, что давно я была сирота,
И как дождик чиста,
   и смешна иногда —
Только мама моя домолилась!
А чахотка ушла. Отступилась.