Архив

Когда не поётся, не пишется,
И веки в ночи не сомкнуть,
Бессонница чёрною птицею
К утру проложила свой путь.

Не пишется, не читается,
И мысли, как азбука Морзе.
Уйти бы в поля, где качаются
Ромашки под вечными звёздами.

Найти среди них ту, заветную,
Вдохнуть тонкий запах привычный,
Сыграть бы мелодию светлую
На травах, как струнах скрипичных.

Услышать её, чуть звучащую,
В панбархате неба размытого,
Негромкую, но настоящую…
Мелодию сердца открытого.