Архив

Моя российская душа стремглав взлетела над Россией,
и сорок лет её полёт всё на восток и на восток,
туда, где бесконечный свет впитал бессилие Мессии,
туда, откуда на песок слетает белый лепесток.
Ах, боже мой, душа моя, какая яркая картина,
на ней мой мимолётный взгляд не оставляет ни следа –
бесследны неземная Русь и неземная Палестина,
и в красноморскую волну впадает невская вода,
и сорок дней – как сорок лет. А дальше? Дальше нет ответа,
и, безгранична, как судьба, лежит раскрытая страна,
и дышит осенью зима, и дышит жарким летом лето,
и всё навек во мне одном сошлось.
Но только не весна.