Архив

Ты, родная песня моя, –
научи меня петь и слушать...
Обгоревшие по краям,
болью светятся наши души
и летят над землёй, летят,
но полёт у них невысокий:
сквозь осиночки шелестят
или колются об осоки.
Бог глядит на них свысока
и плетёт из молний корзины,
в вату низкие облака
жадно впитывают слезины...
Дорогая, вечно живи
и свободно дыши любовью.
Если крылья есть у любви –
это души наши с тобою.