Архив

У друга моего тяжелый кризис,
Потерян к жизни всякий интерес,
Ему не нужен даже телевизор,
И свет его не радует с небес.
И он лежит и тупо смотрит в стену,
И заливает грусть свою вином -
Добить его вконец решили гены,
И человека русского синдром.

Ах, среднего возраста кризис,
И сыграна наспех игра.
Поставить меж датами минус
Неужто настала пора?
Ах, среднего возраста кризис,
За что мне такая напасть?
С тобой у нас несовместимость,
А в картах лишь черная масть.

И бьет под дых все чаще и больней,
И перегарным шепотом бормочет:
«Пропал ты все равно, уж лучше пей!»
Мечты, мои мечты, где ваша сладость?
Куда девался белых яблонь дым?
Остались лишь безвольная усталость,
Да злоба на себя, что стал таким.

Ах, среднего возраста кризис,
И сыграна наспех игра.
Поставить меж датами минус
Неужто настала пора?
Ах, среднего возраста кризис,
За что мне такая напасть?
С тобой у нас несовместимость,
А в картах лишь черная масть.

Бывает так, что пар в свисток уходит,
И паровоз застрял на полпути.
А уголек, к несчастью, на исходе,
Других ресурсов вовсе не найти.
Но, все равно, летят куда-то птицы,
И свежий ветер наполняет грудь…
А кризис – блажь, отдельная страница,
Ее давно пора перевернуть.